jueves, 13 de agosto de 2015

Microrrelatos en una tarde de verano

Microrrelatos en una tarde de verano, calor en las calles, aquí refugiado en mi morada a la espera de la noche. Microrrelatos sin titulo, pero con esencia, como la vida misma que no es cuento, es realidad en una pantalla de plasma, que se provecta cada mañana, al comenzar un nuevo día.
Después de tomar un café y con una rosa imaginaria, dejo fluir los dedos en el viejo teclado del pc, intentando ahuyentar los fantasmas del pasado.


El despertador tan inoportuno como siempre, el sueño se evaporo y el cuento se acabo.
Las noches de sexo en sabanas viejas con olor a jazmín, quedo en las sombras de la alcoba, el calor de la noche del verano, y el fresco que entraba por la ventana de madera carcomida, lo devolvió la dura realidad.
Eran sueños mezclados con recuerdos y melancolía que se confundían con las lágrimas de la despedida.  
El cuento se acabo.
No lo aceptaba.
El sexo fue la esclavitud.

El amor nunca existió.


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Sigue jugando.
No pares.
TU LENGUA ES DUEÑA DE MI CUERPO.

Soy solo tuya.
No pares.
Sigue jugando.

Tus manos.
Tu cuerpo.
Tu lengua.

No pares.
Sigue jugando.
Orgasmo es infinito.

Luces de colores,
Fuegos artificiales.
Gemidos y suspiros.

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 Soy tipo perdedor.
Que huele mal.
Siete vidas tengo.
Gato soy.

Perdedor de mujeres.
Sonrío siempre.
No guardo rencor.
Mujeres de amor.

Siempre sale el sol.
Dicen los psiquiatras.
En desván del desamor.
Manual de la felicidad.

Colores de carnaval.
Atuendo en la noche.
Copas y risas.
Cartera despojada.

Perdedor de amores.
Amores olvidados.
Amores clandestinos.
Amantes perdidas.


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 Cara de paleto.
Vestido Hugo Boss
Pelo engominado.

Visa por montera.
Cheques sin fondo.
Farsante de naipes.

Capo en la oficina.
Descapotable en verano.
Dios del destino.

Alquiler de noches.
Cinco estrellas.
Sena a sus pies.

Presidente del consejo.
Consejo de embusteros.
Accionista sin titulo.

Besos comprados.
Besos robados.
Besos  obsoletos.

Un tipo que se cree que es Dios, cada mañana cuando entra por la oficina, los pelotas salen a besar sus pies, las niñas monas le besan en la mejilla, y él se cree el Dios de las Fulanas, Mortadelo y Filemon lo acomodan en sus aposentos. Y los pringaos de la oficina que se cagan con su puta madre sin articular palabra para pasar a lamer el culo.








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