El Tintero

Últimamente voy por la vida en busca del amor, comparto colchones diferentes cada noche, me enamoro mirando las estrellas en la playa con mujeres de envidia, donde el sexo se confunde entre la locura de orgasmos.. Cuerpos bronceados que todo hombre sueña en sus noches de locura me rodean sus brazos y al amanecer cada día unos pechos se apoyan entre mis hombros, miro el cuerpo desnudo, solo veo soledad. Sigo buscando el amor. Quiero encontrar la felicidad. Quiero bailar con el amor. Quiero encontrar el amor. Solo encuentro el amor de carnaval. Y la mascara sigue soñando cada amanecer con el amor. La foto es de internet.

Se perdió entre la niebla espesa que caminaba sobre la ciudad con la melodía de las teclas del viejo piano en la noche difusa en la ciudad desértica donde las luces de neón se mezclaban con la oscuridad a lo lejos y a la vez cerca de la vida existente. Nunca fue amado, no conocía la palabra amor en sus oídos, sus labios eran huérfanos de besos, conocía la soledad con la cual coqueteaba entre los pasajes profundos de sus entrañas cuando se posaban en las interminables noches de desencanto. El saxo del amor suena en un rincón del burdel con el hombre del pelo blanco y barba tocando jazz como todas las noches, es el poeta del amor entre las notas de la partitura vieja que se posa ante sus lentes. Las vendedoras fumaban tranquilamente apoyadas en la barra, rubias, morenas, pelirrojas de bote, cuerpos exuberantes, delgados, jóvenes, maduras, era el amplio catalogo mezclado entre las nacionalidades que habitaban cada noche en diferentes colores de piel. El amor nunca es eterno, dicen ell...

La vieja pluma dejo de avanzar, reposo tranquilamente sobre la cuartilla, el viejo escritor de pelo canoso puso el final al relato, donde la muerte es para ambos el final deseado. Las palabras recorren los laberintos de la vida, historias olvidadas vuelven a renacer caminado despacio dibujando desnudos del alma que el escribiente va plasmando en el amor que siente a la literatura. Mi vieja pluma esta triste. Las lagrimas secaron el alma. El corazón esta huérfano. La pluma ha muerto Mi vieja pluma reposa tristemente en la cuartilla. La foto es de internet.

El silencio se apodero de su vida, la sonrisa dejo de existir, sus ojos se escondían detrás de unos cristales oscuros, sus pasos al caminar eran lentos. Las flores dejaron paso a las lagrimas, el móvil dejo de sonar, las bellas palabras se enmudecieron entre nubes de terciopelo que adornan un cielo gris. Los paseos entre las olas de nuestro mar, esa playa donde amar, reír, jugar, solo son viejos recuerdos de la memoria.. Quizás un día o una noche los sueños desaparezcan, se marchiten con las nubes de terciopelo. Quizás…. Quizás todo sea un sueño. Maldito sueño. Quizás. Quizás. Quizás. PD. La foto es de internet.

Las mañanas amanecían dibujando el sol despertando del letargo nocturno, el invierno en aquella isla se volvía taciturno, la fina arena de la playa solitaria desparecía entre las olas del mar que jugaban ferozmente. La calma era constante el llegar todos los días aposentarse en su roca preferida donde divisaba la vieja albufera, la libertad era inmensa cuando preparaba todos los artilugios como un sacerdote en la liturgia diaria, paleta, lienzo, colores, el viento se mezclaba con el salitre entre el sonido majestuoso del mar acompañado de unas solitarias gaviotas que todas las mañanas recorrían el cielo con sus acrobacias elegantes. Nunca había soñado con esta jubilación, siempre pensaba paseando por un paseo cualquiera de la ciudad apoyado del bastón buscando cualquier banco huérfano para leer placidamente la prensa diaria aprovechando el tibio sol invernal. Los días de colegio hoy paseaban por su memoria, lentamente recordaba en blanco y negro aquellas viejas aulas destartaladas do...

Hoy mi corazón esta ausente después de tantos años soportando el silencio. Las promesas duermen en el olvido de una buhardilla polvorienta y oscura. Las cartas son cenizas, palabras, letras que se marcharon con el humo negro, en busca de libertad, los poemas han muerto, las lagrimas se confundieron con la lluvia en los días de otoño, las flores dejaron de reír en mis entrañas. Quiero volver a vivir, sentir, amar, solo ser quien era, aquella chica alegre de cabellos negros y mirada inocente que siempre reía de cualquier memez de la vida. Dudo ahora desde la distancia a miles de kilómetros donde el océano intenta calmar mis sentimientos, intentaras hacerme feliz con tu amor, porque siempre supe, pero no quise ver, había mucha falsedad en tus palabras, sobre todo mucha cobardía en tu cuerpo envidiado por muchas mujeres. Ahora estarás placidamente viviendo un amor fingido, aparentas ser un hombre educado, ejemplar, sobre todo respetado por tus influencias, sigues presumiendo con tus am...

Cada mañana al despertar veo tu foto en la cómoda, esa sonrisa que me cautiva, la luz de tus ojos azules, los labios sensuales, te miro entre legañas en mis ojos, me das fuerza para comenzar el día agotador que se posa ante mí. El amor y desamor juegan en el tablero de la vida, la alegría la decepción mueven piezas amenazando al rey que guarda las cartas de amor amarillentas de caligrafía perfecta en un cajón. Las flores adornan el amor en cada rincón de mi posada, dando calor como tu sonrisa cada vez que decoras mis estancia con tanta elegancia que posees entre tus ojos. La música es la melodía de tus palabras cuando tímidamente pronuncias mi nombre. Los buenos momentos son las imágenes de celuloide recorren mi mente, risas, besos, juegos, miradas, abrazos, cada mañana espero que nuestra historia de amor siga el camino dentro de nuestros vaivenes de la vida. El amor es ingenuo, cada vez mucho más, la inocencia es el juego de la inseguridad en el amor verdadero que cada historia ...