El Tintero

Besos en la alcoba. Noches de insomnio. Sueños en las estrellas. Almohada blanca. Luz en tus ojos. Colores en tu cuerpo. Dibujos en tu piel. Sexo en tu cama. Esclavo de tu cuerpo.

Me acomode en la silla eléctrica del peluquero. Comenzó el ritual peine y tijeras para cortarme el pelo. Miraba al espejo me veía vestido con trozo de tela de color espantosa que me cubría. Mi cara ovalada pasaba a redonda en aquel maldito espejo que se reía de mi estampa. El peluquero calvo y con cara sonriente me hablaba con cierta ironía y servidor pensaba en silencio, vende crece pelo y esta calvo, lo que uno tiene oír. Allí seguía sentando en la silla del horror y el maldito espejo se reía delante de mi cara ofreciendo imágenes espantosas, aquel hombre de las tijeras y peine sin pelo no cesaba de hablar. Uno que estaba condenado a muerte, maldecía de él y su amigo el espejito que estaba compinchado, aguantando las burlas de mi cara redonda. Me levante del sillón abandone aquella pesadilla maldiciendo al hombre calvo que me despedía con una amable sonrisa y con unos euros más en su bolsillo. Parecía que le debía haberme salvado la vida de la pena de muerte en aquel antro de c...

Cartas de amor en una tarde de primavera recién nacida del frío invierno. Dibujo de corazones de colores, cartas de mi puño y letra, tardes de amor, viejas historias de besos en el parque. Amor cuando veo tus ojos, en ellos encontré las cartas de amor. Cartas de primavera de un enamorado de las viejas cartas de amor, poesía en ellas, corazón desnudo, manantial de agua fresca en el rostro. Escribo cartas de amor cuando mi corazón esta debitado por esta vida que los desenamorados  lloran en cualquier esquina de la ciudad, ante la incomprensión de la gente que le rodea. Nadie les entiende, su dolor es muy profundo, van camino del entierro del amor, visten de riguroso luto, llevan una corona en sus manos. Sus lagrimas recorren las cartas de amor que un día escribieron en la soledad de las noches. Por eso escribo cartas de amor por los recuerdos de aquellos hombres que dejaron de creer en el amor, porque el escritor de las cartas de amor cree en ellas con pasión y devoción. Un...

Busco palabras y encuentro desolación en los días que las nubes tapizan el cielo de gris. Me visto de riguroso luto, la soledad nace en mis entrañas, los árboles lloran hojas cuando paso por ellos. Creía que la vida era un cuento y me encuentro en el juego de la ruleta rusa. Los deseos viven en mi tumba, el futuro se ríe en mi cara. Camino sin dirección en el bosque de las sombras perdidas, las hojas amarillentas cubren el suelo, son sueños rotos. Las pesadillas son dueñas de mis noches que el triste y lloroso almanaque va marcando con una cruz en el olvido. Los borrachos se acomodan en las barras del bar lloran por sus penas, quisiera estar con ellos y poder olvidar las oscuras nubes que pueblan mi cabeza. Quiero escapar a la Isla de los Malditos y ser uno de ellos. Atracar un banco, vivir debajo de una palmera el resto de mis días. Que nadie sepa donde habito. Tocar mi armónica, dejar de llorar de tristeza, enterrar la melancolía. La luna  se ríe de mis delirios cuand...

En la calle hace frío, las noticias de la televisión son imágenes de un mundo intoxicado. Huelgas, protestas, escándalos entretienen a la fauna nocturna cansada del día laboral sentados en el sillón real que preside cualquier salón desde la más coqueta morada hasta la más humilde. Apago el maldito aparato repetidor de malas noticias, todas las cadenas repiten las mismas memeces a la misma hora. Un antiguo radíocasete olvidado por estos hombres, muchos de ellos lloran en los contenedores del olvido. Enciendo este viejo e humilde aparato, dentro hay una cinta que comienza emitir música. Me acomodo en el sofá de tapiz ocre que preside mi salón, cierro los ojos camino por los recuerdos que me trae esta bendita música. Tu imagen esta presente, señora elegante ejecutiva que camina por las pasarelas de moda de Europa entre aplausos, besos y fotos rodeados de los mejores diseñadores que buscan tu protección en el mundo de finanzas. Una noche soñé con las películas de blanco y ...

Malditas y tristes guerras, dolor de los inocentes, lagrimas en mis mejillas. Viejas heridas que nunca se curaran, sueños robados, ríos de sangre, desesperación entre los hombres de bien. Tristes guerras. Malditas guerras. Sucias guerras. Hombres sin compasión que se dedican desde un púlpito de oradores a dictar una guerra. Pobres desvalidos que padecen la ira de los oradores del odio. Pasan los siglos, los años y las guerras perduran, las imágenes de los noticiarios empañan la pantalla de plasma que se viste de luto cada día que aparecen las bombas sobre cualquier ciudad. Derrota en sus caras. Fusil en mano. Soledad en su rostro. Miedo en el aire. Palabras sin sentido, luces negras invaden la ciudad mientras atrozmente los aviones rugen en el cielo, las bombas estallan en las calles entre gritos de dolor, clamando auxilio. Voces de blasfemia socorren maldiciendo palabras en contra del tirano que ordena la matanza. Una cara angelical sentada entre los escombros desde su ...

En la calle el frío es dueño de sus días busca el acomodo en el rostro de los transeúntes que caminan entre las aceras de la ciudad. El invierno cubre los altos de nieve y los hombres del campo trabajan a destajo en jornadas interminables en la recolección de la aceituna. El aceite virgen esta apunto de nacer, el oro liquido en ennoblece nuestras mesas. Frió en el campo. Hombres justos. Olivos al viento. Vareo en sus ramas. Belleza del oro liquido. Días de recolección de la aceituna. Días de Oro Virgen.