Francisco Mira

El libro silencioso descansaba sobre la vieja mesita de noche del joven fraile en la modesta e humilde estancia de retiro, acompañado en la pared por el crucifijo en el cabezal del camastro. Cada tarde en la hora del reposo, el libro deslizaba entre sus dedos acompañado de algún triste pájaro que se asomaba a la repisa de la ventana. Las paginas escritas con una hermosa caligrafía, trazos perfectos en los que se divisaba el paisaje descrito con una precisión casi perfecta, buceaba entre las frases y párrafos que habitaban en el silencio de sus paginas. El libro silencioso permanecía en aquella humilde estancia desde dos siglos posteriores, cada fraile que había habitado en la habitación, cuidaba con un esmero infinito las paginas del libro. Que tenia este libro tan preciado, que secretos reposaban en sus paginas, que tenia de especial aquel libro. Todo fraile que pasaba por esta humilde e austera habitación bebía de la fuente de sabiduría que allí manaba y nadie preciaba en comenta...

Llegan los momentos me acuerdo del pasado, las fotografías en blanco y negro recorren el laberinto de mi mente que me llevan al abismo. Hoy mientras desayunaba placidamente en la cafetería de la plaza mayor sentado detrás de la cristalera una mujer llamo mi atención, eras tú, pasabas por la acera, tan elegante y guapa, segura de ti misma, supongo que ibas camino del juzgado con tu cartera repleta de demandas, denuncias y recursos. Quería desviar la mirada, no pude querida, eres como un imán, me atraes .Cada vez esta distancia es más dura. Algún día dejaras mi cabeza, esta angustia pasara, me olvidare del Besitran y el Orfidal. Mientras sigo tomando café descafeinado con media tostada y un antidrepesivo. Mi cajón esta llena de cartas de desamor, cartas de odio, cartas sin sentido, o tal vez cartas de amargura. El psiquiatra esta punto de mandarme a galeras, mi cabeza esta repleta de arena del desierto. Mis amigos creen que estoy loco, se que en el fondo estoy un poco ido. Muje...

El calor se mezcla en los versos del poeta. Escribe desde la pasión que invaden sus venas, el corazón juega con el deseo. Besos en tu cuerpo. Cuerpo desnudo. Pechos sensuales. Manos en mi sexo. Placer infinito. Tu eres……. Mi estrella. Mujer de pechos sensuales. Beso tu pubis. Juego con él. Gimes de placer. Encuentros con la luna. Tu boca. Tu lengua. TE QUIERO. Cierra los ojos. Toma mis manos. Busco tus pechos. Nota mis dedos. Juego con los pezones. Mi lengua. Navega en tu cuerpo. Dibuja corazones. Busco tu vagina. Me escondo en ella. Placer me invade. Remo en el mar. Juego con las olas. Navego con fuerza. El mar gime. Me corro en él. Te he follado entre las olas de tu cuerpo. Susurros y gemidos. TE AMO.

Mis manos suaves buscan tu cuerpo, mis ojos ven dos estrellas, cuando sube la marea hacemos el amor como la primera vez en aquella lejana y olvidada playa de los recuerdos de la juventud. El mar son cartas escondidas de nuestros días de pura locura en aquella noche de San Juan nuestros cuerpos perdieron la inocencia. Eres mi princesa. Sobre la arena. Sube la marea. Tu y yo. Amor salvaje. Noche de San Juan.

Mis besos. Mis manos. Mi cuerpo. Te esperan. Tu lengua recorriendo mi cuerpo desnudo. Jardín del amor. Niña entre jazmines. Olor de océano. Cama caliente. Sabor a ti. Verano impaciente.

Busco y encuentro mis silencios reposados en mi espíritu. Anudo mi corbata al cuello repleta de preguntas como los colores que en ella reposan buscando mis respuestas al silencio. El corazón es un cofre de silencios clandestinos que descansan en la oscuridad de una polvorienta buhardilla de una casa octogenaria que en el paso del tiempo se ha convertido en símbolo extraño de la ciudad. Los recuerdos son libros de hojas amarillentas que descansan ajeno a todo, en cualquier estantería ausente a la mirada de los curiosos e inquilinos de la casona como son los murciélagos. Desde el ventanal los silencios son dibujos del horizonte en los días que la lluvia se posa ante sus frondosos árboles del jardín del olvido. Centinela de mis sueños esta la torre entre el silencio de las telarañas que habitan en sus escaleras que acceden a las magnificas vistas que un día un pintor dejo olvidado su lienzo ante la mirada de las golondrinas y palomas que hacen un alto en su vuelo. Los pensamientos recor...

Mañanas de primavera. Luces de sol. Perfume de dolor. Fragancia del olvido. Ojos cristalinos. Sabanas huérfanas. Armario revuelto. Camisas de luto.

La brisa del mar en tu cuerpo recorre cada centímetro. La olas rozan suavemente tus pies mezclados en la arena, el sol ilumina tu cara recién lavada, la ilusión del nuevo día, es la esperanza del amor. Olas en el mediterráneo. Salitre en tus pies. Viento en tu rostro. Playa de Levante.

Escribo desde la imperfección en la mesa de un colegial holgazán en cual la vieja madera esta llena estupidos escritos desde la desazón de los años e aburrimiento de los alumnos colegiales que deambularon por ella. Recuerdos que se diluyen en paisajes en blanco y negro entre los matices de viejas décadas. Gotas huérfanas que violentamente chocan contra el suelo entre un charco de dudas. Divagaciones que un día tuvieron el resplandecer de los días de mi juventud, hoy solo son notas perdidas en cualquier partitura amarillenta de solfeo. Observaciones que anotaba en mi mente pasaron al olvido de los meses y años cuando suenan las doce campanadas del último día del año ante el algarabía del gentío medio ebrio. Luces convertidas en sombras, extraños que un día fueron conocidos. Jóvenes amigos de la juventud que creía eterna, con el paso de las décadas son verdaderos desconocidos. Transeúntes en mi adolescencia ignorados por inocencia hoy son compañeros en este viaje con distintas paradas....

Un joven senderista apoyado con sus bastones recorría los caminos de la agrestes de las montañas y diviso a los lejos un pequeño valle donde se podía ver una pequeña casa de retiro, la curiosidad le hizo tomar la decisión por acercarse aquella arboleda que rodeaba la casa, nada más llegar vio como de ella le recibía un anciano de pelos largos y blanca larga espalda encorvada y caminaba apoyado con un bastón. Este hombre centenario vivía en aquella pequeña cabaña desde hacía muchas décadas. El joven sorprendido de que aquel viejo habitara en aquel valle solitario amablemente no pudo dejar de preguntar ante tal situación, el hombre lo invito a pasar a su humilde posada en donde la chimenea estaba encendía durante todo el día, puso dos vasos encima de la mesa y una botella de aguardiente, la conversación entre los chasquidos del fuego se convirtió placentera, tal fue que pasaron cinco horas en una rapidez como si las manecillas del viejo reloj e único que colgaba de la pared hubiese ac...

Las gotas de lluvia se acomodan lentamente en las solitarias calles en una madrugada silenciosa. Cada gota es un deseo. Cada gota es una promesa. Cada gota es la esperanza. Cada gota es ilusión. Amor en gotas. Deseo de lluvia. Noches de silencio. Madrugada solitaria. Noche de lluvia en la oscuridad tenue de las farolas que adornan las calles entre sombras del amor. Viejos enamorados. Pelos de canas. Manos temblorosas. Sonrisa en sus labios. La residencia del olvido.

Cada día el amanecer es diferente, cada momento es especial. El amanecer y el enamorado. La magia del amor. Amanecer en tus brazos, pasear cogidos de la mano con la brisa del mar entre nuestros cuerpos. El mago del amor comenzó la actuación, todos atentos al espectáculo, las luces se apagan en todo el teatro, se encienden las del escenario, allí detrás de las cortinas rojas aparece el hombre de traje negro con chistera del mismo color. EL ESPECTACULO DEL AMOR. Cierra los ojos y déjate llevar.