Francisco Mira

Pasando los últimos instantes de este año, en mis manos el libro de Ismael Serrano, Ahora que la Vida , es un invierno atípico, el frío esta perezoso, las estaciones de esquí, lloran en soledad, y en cambio Benidorm lo agradece, repleto de gentes que su destino estaba en los Pirineos, han cambiado los esquís, por toalla y bañador, todo al revés, como todos los años lanzaremos el almanaque a la papelera, intentando meter un triple, que fallaremos, como es tradicional. No tenemos Gobierno, que más da, que si Pedro, Pablo, Mariano o Albert,  Cataluña es un desorden, los antisistema de móvil capitalista, hacen el paripé en asamblea, con sus empates a votos, que raro, empate. Algún empresario catalán del Ibex  35 que apoya a Más esta nervioso con los antisistema, él hace un año su tesorería la tiene instalada en Irlanda, la falsedad de la oligarquía. Ahora que la vida de este año le queda resquicios de horas, minutos y segundos, sentado leyendo el libro, soñando con utopías...

Sueños e ilusiones. Decimos de loteria. Salud para todos. 22 de Diciembre. 6 de Enero. Jueguen ustedes. Largas colas, en cierta administración. Tristes personas. Tiempos pasados. Pesetas y céntimos. Canto de niños huérfanos. Navidad para ricos. Desespero para pobres. Loteria para ilusos. Punto y seguido. Devolución y reintegro. Màs se perdio en Cuba. Sueños e ilusiones. Decimos de loteria. Salud para todos.

Soledad en la vida. Días grises y negros. Viejas heridas. Silencio en la alcoba. Noches de lluvia. Camas separadas. Vagabundos en amor. Desdichados en poemas. Tristes y desolados. Es invierno. Leña en la chimenea. Cenizas cada mañana. Calles solitarias. Refugiados  en sus aposentos. Atontados ante el televisor. Tristes, tristes vidas. De llanto y tristeza. Desilusiones compartidas. Nada queda. Solo compañía. Miedo a la soledad. Se marchito el amor. Las violetas y las rosas. Nunca volverán. Los besos son recuerdos. Sexo es pasado. Bailarines sin música. Son dos desconocidos. Náufragos en alta mar. Barcaza a la deriva.  Pasan los años. Doce uvas. Campanadas tocan. Falsas apariencias. Treinta años juntos. Quince en el desierto. Otro año. Brindis de cava. Almanaque nuevo.

Si hay una cosa que tengo muy clara, sea el partido que gobierne, nos van a seguir linchando a impuestos. Después de oír tantas divagaciones en la pasada campaña electoral con autenticas melonadas en sus palabras. España esta ingobernable con tal galimatías por la poltrona presidencial y sus sillones ambos lados. Demasiado ruido en el ambiente, mucho rencor, ganas de triturar al adversario, además de un país endeudado de los pies a la cabeza, con muchos privilegios desde la izquierda hasta la derecha, nadie esta dispuesto ceder. Una nación que quieren destrozar en pedazos empezando por Cataluña, siguiendo por Vascongadas y algunas más dispuestas a seguir la senda de los catalanes si consiguen la independencia. El futuro nos es halagüeño, si repasamos la historia de esta nación, siempre sumida vaivenes de estabilidad, poco esfuerzo, mucha envidia a lo ajeno, en estos últimos años mucha subvención a costa de la clase media nacida en el siglo pasado, la cual carga en sus hombro...

La guitarra en las manos y  voz en la sombra, canciones desnudas, como los recién nacidos, la canción de la moraleja, los acordes suenan en el alcoba, las brujas vagan por el habitaculo en soledad. Noche de voces agudas, fotos negras en la pared, el impacto en mi cabeza, ensoñaciones, alucinaciones, martillos en la frente. Malditas pesadillas, que mañana se evaporan en destino a otro habitante del planeta de los asteroides

Llega la navidad vestida de terciopelo, con adornos de elegancia, palabras de amor. Que triste es la falsa apariencia encontrada a cada rincón y esquina de este mundo. Hay serpientes que se convierten en lindos gatitos, es el mundo de la hipocresía. Mirando las redes sociales mis ojos alucinan, escaparate de la vida, maniquíes vestidos de felicidad, paz y alegría, cuando pasen estas fechas, volverán por la senda de la maldad. Son palabras al aire, para nadie en especial, simplemente es una humilde reflexión.

España es un país de ciudadanos generosos, lo triste de esta nación que los medios de comunicación solo nos presentan noticias pésimas, corrupción, agresiones, atracos, intolerancia política, muy malos modos en los debates periodísticos políticos en sus respectivas cadenas. Nadie hace eco, que somos el primer país del mundo en Donaciones de Trasplantes del Mundo durante veintitrés años consecutivos y además poseemos también el primer lugar en donación de trasplantes en un día, exactamente este mes de diciembre con dieciséis  donaciones, de las cuales fueron quince de fallecidos y uno vivo que fue renal. De cada uno de Alemania hay cuatro en España, todo eso gracias a los familiares de los fallecidos y la voluntad de muchos antes de fallecer, y como muchos renales que en vida, dan un riñón, para que otra persona pueda vivir. Estos días también los españoles nos volcamos con la Federación de Banco de Alimentos, en solo dos días se donaron veintidós millones de kilos de alime...

Luces de colores en las calles. Sábado del mes de diciembre. La gente llena las calles. Bolsas de compras en sus brazos. Centros Comerciales suenan villancicos. Tarjetas de plásticos, Visa o MasterCard. Sonrisas en sus caras. Multitud en sus tiendas. Compras y consumismo. Y en la ciudad hay dos caras. En el cerro chabolas y fuego en las calles. Ratas y cucarachas son sus transeúntes. Chatarra y miseria. Juguetes rotos. Drama en cada chabola. Triste realidad de las dos caras de la ciudad. Los ricos en las tiendas. Pobres en las chabolas.

No soy partidario del aristocratismo de la cultura en el sentido de hacer de ésta un privilegio de casta. La cultura debe ser para todos, debe llegar a todos; pero, antes de propagarla, será preciso hacerla. No pretendamos que el vaso rebose antes de llenarse. La pedagogía de regadera quiebra indefectiblemente cuando la regadera está vacía. Sobre todo, no olvidemos que la cultura es intensidad, concentración, labor heroica y callada, pudor, recogimiento antes, muy antes, que extensión y propaganda. Antonio Machado ( 1875- 1939)

En este país de medio tontos con los futuros presidentes del cajón desastre de esta España. Políticos mediocres como la sociedad española, adoctrinada desde las mediáticas cadenas televisivas con sus pésimos pogres de periodistas medio rojos que es lo que mola, simpáticos y amiguetes  o impertinentes depende de la presa que tengan delante. Debates de poca calidad, argumentos muy pocos y muchas palabras con golpes bajos adoquier. Que esperamos de esta sociedad de cultura esperpéntica adoctrinada desde los medios de comunicación que están hechos para dirigir a los borregos, donde el Gran Hermano o Cristiano, Mesi, Salvame son con lo que se entretienen los españolitos. Así nos va en este país, donde los cabezas de lista, esta el populista de verborrea con coleta, el seductor de Ferraz, el hombre que se pasa el día leyendo el Marca, o el guaperas de Albert, este por lo menos le pone el hombre voluntad, pero ya esta, nada más, el 20 D por la noche puede haber un galimatías para gober...

Y cuando llegue el día del último viaje y esté a partir al partir la nave que nunca ha de tornar me encontraréis a bordo, ligero de equipaje, casi desnudo, como los hijos de la mar. Antonio Machado (1875-1939) Cuando me fui de mi casa, niño aún, mi madre me acompaño a la estación, y cuando subí al tren me dijo, "Éste es el segundo viaje y último regalo que puedo hacerte; el primero fue darte vida, el segundo, la libertad para vivirla". Facundo Cabral ( 1937-2011).

La vida es como un libro, donde no hay que saltarse ningun capitulo, aunque algunos duelen en el corazón. Las guerras las declaran los gobiernos y la sufren los pueblos. Quien maltrata a una mujer, ha llenado su corazón de odio y, sus ojos de ira. Juzgar a los demás, habito de la frustración. Sin libertad no hay prosperidad. La maldad es tan vieja como el mundo La democracia es imperfecta, regalo dictadura perfecta, para quedarme con la democracia imperfecta.

Soy como barco varado en las noches de tormenta. Encallado en las rocas, manteniendo en los vaivenes del oleaje. Hay mañanas que el impulso me levanta de la cama en los días de lluvia, navego contra corriente, escondo el miedo en el baúl de las miserias. Izo las velas del olvido navego por alta mar entre virajes del velero buscando el mejor viento. Quisiera dejar ser cobarde, aparcar los miedos, encontrar una estrella en el firmamento y abrazarme con el viento, seguir en mi velero navegando por los mares del mundo y saludar a la luna en cada puerto, sonreír en cada faro que ilumine mi corazón.

Caminante, son tus huellas el camino y nada más; caminante, no hay camino, el camino se hace al andar.  Las palabras son mi camino durante estos años por esta pequeña ventana, ausenta de cotilleos muy acomodados en  la España  de los patios vecinales, de la pantalla de plasma que entretiene a la parroquia sentados en el brasero. En esta comedia de la vida, nos situamos en nuestro mundo, el mundo de las viejas palabras, que se pierden por la red, que quizás algún día serán pasto del olvido.  Escribir es verte la esencia en el espejo de la vida, desnudo ante el cristal que nunca miente,  delirios recorriendo cada poro de la piel. Aquí estamos en sentados ante la vieja pantalla como aquel 24 de junio del 2007, en el día que nació esta página de tranquilidad y sosiego, que recorre mi vida, en mis cabellos reticentes a las canas medio siglo de estancia. Sigo caminando por el camino de mi vida. Entre días nieblas y otros sole...

 En la España que todos son Santos y Vírgenes, plegarias y credos. Sotanas en el  púlpito  de la palabra, imparten el magisterio de la vida desde las oscuras sacristías del pasado. La España de la sopa boba les esta dejando de lado, porque todos quieren seguir comiendo de ella, todos son poco amantes del trabajo y el sacrificio. Ateos y católicos crecen en el rencor de unos con otros, todos quieren seguir manteniendo los privilegios de la buena  siesta y el buen vino.   Curas y rojos poco les gusta trabajar, sueñan con la sopa boba de España, que esta quedándose un poco fría. Pasan los años y el clero sigue teniendo los privilegios fiscales, los sindicalistas   siguen luchando por sus prebendas que trabajen otros que yo soy liberado de trabajar, y no del buen vivir. Esta es la España de la Sopa Boba.

Es otoño, caen las hojas secas sobre tu cuerpo desnudo. Sueño en ser hojas secas sobre tu cuerpo. Es otoño, con mi lengua, busco tu cuerpo entre las hojas secas. Es otoño, me adentro en tú pubis entre las hojas secas. Sueño en ser hojas secas sobre tu cuerpo. Es otoño. Otoño gris. Hojas secas. Cuerpo desnudo. Sueño en ser hojas secas sobre tu cuerpo.

Días de niebla. Grises en la memoria. Viejas heridas Versos inacabados. Letras huérfanas. Sonetos perdidos.  Recuerdos empañados. Soledad en el corazón. Lagrimas en las mejillas. Días de niebla. Grises en la memoria. Viejas heridas.

Hoy todos somos Parisinos. Un trozo del corazón llora, lagrimas de la SIN RAZÓN.

Horizonte lejano. Ave de paso. Cielo perdido. Esclavo de tus recuerdos. Encadenado al pasado. Alma de vagabundo. Rejas oxidadas. Como mi vida. Pensamientos difusos. Rejas del ventanal. Puertas cerradas. Cristales difusos.

Las calles están desiertas. Todos escondidos. Lagrimas detrás de los cristales. Leyendas ocultas. Cerradas a cal y canto. Silencio cada mañana. Mentiras y verdades. Mentiras que se esfuman. Verdades se confunden, Las calles  del viejo pueblo. Soledad y felinos. Tristeza en sus vidas.

Los ojos nunca mienten. Antes de hablar, observa y escucha. Los ojos son la luz. Es el reflejo del corazón. Cuando tú encuentres el camino, otros te encontraran a ti, y, al pasar por el camino, serán atraídos hasta la puerta. Y el camino que no puede oírse resonará en tu voz, y el camino que no puede verse se reflejara en tus ojos. Tao Te Ching  Vivir según tus propios valores significa que, en lugar de esperar a tener todo lo que necesitas para hacer algo, tomas la decisión de hacer lo que realmente quieres, y todo lo que necesitas aparece. Mente clara, corazón tierno. Cuando se habla y actúa con espíritu sereno, entonces la felicidad nos sigue como la sombra que no nos abandona. Cuadros  en la localidad en Onil, en las calles de la Villa. En los días de Otoño. Paseo por los adoquines. Calles engalanadas. Mañanas grises. Balcones de lienzos. Belleza en sus telas. El arte siempre quedara. Maestría de ...

La noche es el tatuaje de los cuerpos. El arte de los sueños. El silencio es dueño de la oscuridad. La danza del insomnio. Cada mañana eres el reflejo del olvido. Eres la musa en la pared.

Escuchando la radio en una de las tertulias sabelotodos en política y sus causas, y después las noticias en los  boletines cada hora noticias poco agradables. Los analistas con carnet político escondido en algunos de los bolsillos, dan su humilde parecer, que de humilde tiene poco o nada. Como la editorial de la cadena que tiene un accionariado al que no hay que molestar y recibir prebendas publicitarias  oficiales, o no oficiales, de grandes empresas que suscitan tales favores. Emite su juicio cargado de intereses a su favor y desprestigiando al adversario político y empresarial.  Todas las noticias son de crisis, crisis que nadie reconoce como culpable en si mismo, en cambio el culpable es del vecino político, guerras en el mundo, quienes la han llevado no son sus amigos. Crisis siempre ha habido y hay, seguirá su cauce cada tiempo, guerras siempre hay, el mundo es grande, lo que pasa que si a los grandes les interesa dar noticias se dará y si no se omitirá, m...

Quería grabar tu nombre, con tinta en mi cuerpo, las lágrimas me impiden ver las letras, la tinta negra llora en soledad desde el día que marchaste, sin explicación, olvidaste las promesas de amor. Los tiempos han cambiado, somos otras personas que las fuimos el día que nos conocimos en el jardín del amor. Las estrellas lucen en soledad desde lo alto desde el firmamento desde el descontrol. Mi vida es una noria que le cuesta girar, la vida sigue, sigo buscando la salida del pasadizo. Unas veces se gana y otras se pierde. Cosas de la vida…Unas veces se gana y otras…..

Arena y barro es el destino,  entre la razón y la huida. La maldición de los hombres que desde el viejo pulpito truenan las bombas de las palabras repletas de mentiras y odio. La caduca diplomacia alertada en sus mundos de dólares en sus cuentas suizas, miran hacia el otro lado y se encojen de hombros, sonrisas de ganador, ellos son los viejos políticos de pocos escrúpulos en las  cúpulas de los gobiernos poderosos, que venden armas a doquier,  los dictadores las emplean contra sus hijos huérfanos democracia. Tristes guerras, malditos dictadores, y satanas en los vendedores de muertes del primer mundo. Sangre y barro en las camisas de los huidos en busca de paz, huyen de sus raíces, siempre hay un perdedor, son ellos los inocentes, nadie los quiere, son hijos de la guerra que ellos no buscaron y se encontraron con las bombas y balas. Solo quieren un hogar para vivir en PAZ.

Sonidos al viento en busca de la media luna entre timbales y platillos, fortaleza en sus brazos, vibraciones en sus corazones, música en sus venas. Las calles repletas de sensaciones y vítores del publico en la trilogía festera, sol radiante brilla desde lo más alto en la tarde de primavera. Las tropas del Sultan desfilan armónicamente al compás de las notas, delirios en las fiestas de Moros y Cristianos en el Levante español rememorando trazos de las historia disfrazados en fiestas populares y escrita en la historia de los pueblos como Soldadesca. Desfiles,embajadas, pólvora y música, dueña y señora, que seria la fiesta sin ella. Es la reina de la fiesta, todos vibran al son de los timbales y platillos.

Nadie es más que nadie, ni por su raza, ni riqueza, ni condición social, todos somos hijos del universo. Respeta a todo ser humano. Pasado es historia, el futuro incierto y el presente es lo que lees. Vive el presente. Cada día es diferente, cada hora no vuelve, la vida es algo más, es una oportunidad cada día. Nada es como es, o parece, depende de la cultura y valores adquiridos en los años de la infancia, moldeados en los años de la madurez. No soy de banderas, soy de personas, aquellas que trasmiten luz desde su corazón. Busco la felicidad, no se si la encuentro, solo se que me basta haber comenzado el camino de su encuentro. Sigo las señales, paso a paso, en cada una de ellas hay un enigma, disfruto cada instante de los enigmas de las señales, siempre aprendes algo nuevo. Si lees estas palabras, gracias por haber dedicado un pequeño instantes de tu vida, si has pasado fugaz, gracias también, por tu cortesía. Foto del libro del Secreto, gracias a...

El poeta embarco, izo las velas, partió mar adentro. En tierra quedaron sus versos y plegarias, escritos en sudor. Nadie lo despidió y en soledad navego, a la isla de los sueños. Fue recibido en multitud. Era el poeta de los vagabundos. En la isla de los sueños. Allí descansa en paz, sus sueños y versos. Poeta de los vagabundos. En la playa quedaron los recuerdos, en la arena los versos y en el cielo los poemas. Cada amanecer un rayo de sol ilumina la esperanza de los vagabundos que allí dejaron sus huellas de salitre.

Foto de un domingo de la década de los años sesenta. Un breve repaso a la historia de la vestimenta masculina. Simple curiosidades que son poco conocidas. Antes de la Primera Guerra Mundial el frac era considerado como un atuendo formal para vestirse, después de la seis de la tarde. Terminada la Segunda Guerra Mundial, el traje chaqueta  remplaza al chaqué en la mayoría de ocasiones formales como atuendo valido para ocasiones de tarde, pasando el esmoquin para eventos nocturnos  más formales y al propio chaqué para lo más solemne de las mañanas. La camisa en el S. XIX era considerada como prenda de ropa interior y lo cual no se mostraba. Los botones de la camisa no hacen su aparición hasta 1871, solo servia este atuendo para protegerse del frío y evitar olores corporales. A principios del siglo pasado independiente de la clase social, nadie salía de su casa sin el sombrero, era parte del vestuario masculino, protegía tanto del calor como del frío. El abrigo...

Días de paso, aves matutinas, transeúntes anónimos, pueblan las calles de la vieja y maltrecha España. Damas de olvido se anuncian por la red, amor de bajo precio, tiempo difíciles para los corazones de bajo coste. Parlanchines en las emisoras, voces sin rumbo, todos saben la receta y nadie acierta en esta crisis. Hombres y mujeres  sufren los efectos secundarios de los antidepresivos, que recetan los médicos de bata blanca y mirada fría, nadie puede conciliar el sueño, las mesitas de noche se llenan de pastillas. Jueces y abogados, resuelven pensiones compartidas entre desolación de los niños, que nadie les da voz y voto, del desconcierto de sus padres, en sus discusiones constantes.  Los claxon son los reyes de las calles de la ciudad es hora punta, el semáforo en rojo, el anciano de paso lento y sosegado que le cuesta cruzar el paso de peatones. Todos tienen prisa, para llegar al destino de los delirios. Escuelas repletas de niños que a la salida les esperan l...

No pido estar libre de temor, sino tener el valor de enfrentarlo. No pido el fin de mi sufrimiento, sino corazón suficiente para dominarlo. Que mis ojos no busquen aliados en el campo de batalla de la vida, sino que pueda yo buscar mis propias fuerzas. Que no tenga que implorar, temblado, mi rendición, sino que pueda, con paciencia, conseguir mi libertad. Bendición para todos. Nada se pierde tan a menudo. Como la oportunidad diaria. Marie von Ebner- Eschenbach. Escritora austriaca  1830-1916.

Cada noche a luz de la lumbre, recuerdo tus palabras, truenan en mi mente, recorren todos sus entresijos, hay momentos de soledad que son eternos, el viejo libro sigue abierto por donde lo dejaste. No puedo cerrar sus páginas, tú olor esta presente en ellas. No quisiste llevártelo en la noche de la despedía amarga, cuando la luna en lo más alto lloraba de desamor. Dejaste mi regalo en la vieja estancia, colocado en el atril, y en la página del desencuentro. Hoy desesperado he puesto el vinilo del viejo bolero, que tantas veces bailemos en la alcoba del desenfreno, y nuestros cuerpos desnudos se unían siendo lujuria y pasión. Luna en lo alto. Luna de mis locuras. Luna de mis noches. Noche de boleros. Boleros de pasión. Viejos boleros. Luna de mis sueños. Luna de mi penuria. Luna del olvido. Aquí sentado en el balcón, el libro sus lagrimas, la luna y su soledad. Mi soledad sin ti. Luna de mis noches.

Microrrelatos en una tarde de verano, calor en las calles, aquí refugiado en mi morada a la espera de la noche. Microrrelatos sin titulo, pero con esencia, como la vida misma que no es cuento, es realidad en una pantalla de plasma, que se provecta cada mañana, al comenzar un nuevo día. Después de tomar un café y con una rosa imaginaria, dejo fluir los dedos en el viejo teclado del pc, intentando ahuyentar los fantasmas del pasado. El despertador tan inoportuno como siempre, el sueño se evaporo y el cuento se acabo. Las noches de sexo en sabanas viejas con olor a jazmín, quedo en las sombras de la alcoba, el calor de la noche del verano, y el fresco que entraba por la ventana de madera carcomida, lo devolvió la dura realidad. Eran sueños mezclados con recuerdos y melancolía que se confundían con las lágrimas de la despedida.   El cuento se acabo. No lo aceptaba. El sexo fue la esclavitud. El amor nunca existió. -----------------------------------------...

Una mañana solitaria envuelta de silencio, divagando en mis pensamientos. Entendí que el hombre lleva la maldad en sus entrañas envueltas con ropas de colores y sonrisa postiza. Por mucho que el señor de la bata blanca del Ambulatorio de las pastillas, con tarjeta de psiquiatra quiera decir todo lo contrario, y discutir hasta la saciedad. Los hijos discuten por las monedas de los padres ganadas con mucho esfuerzo y sudor. Esas monedas se viste con la etiqueta de la marca HERENCIA. Hay palabras que se esconden en los silencios. Silencios que nacen de las palabras. Secretos al viento. El viento lleva el nombre Herencia. Seguí caminando envuelto de mis pensamientos profundos y sinceros, ahora en mi mente paseaban fragmentos de una conversación, si es que cuando hay dinero por el medio, ni la madre que los pario conoce a sus retoños entrados en años  y poco pelo, con abundante avaricia en sus venas. Cosas de la vida, y del dinero, tiempos extraños, reproches, memeces, cuan...

Microrrelatos en un amanecer, sin titulo, solo con la esencia y el sabor de la vida, cuando la noche ha sido tormentosa y la luz del día olvida los viejos sueños que se esconden en el armario de los delirios. Papel manchado, letras con gotas de sudor, promesas falsas, palabras heridas de muerte. Amante de la arrogancia, mentiras en sus ropas. Dinero y codicia. Pobreza en su alma. Miseria en su corazón.              ----------- Mírame a los ojos cuando te hable. -         No me mientas. Deja los faroles para la otra. Saca el AS de tus sucios bolsillos. Estoy cansada ser la baraja del Poker. ¡Lárgate! Maldito bastardo de colores.                 -------------- Los versos se confunden en la lluvia. La noche es oscura, la niebla es dueña de ella. Las sombras deambulan entre las brunas...

Llamaron al timbre, el mensajero dejo un paquete, remitente le sorprendió después de tantos años de silencio. Dentro de una caja de cartón estaba un viejo libro, una antigüedad de los amantes tal arte del coleccionista de tesoros manuscritos de vieja tinta y hojas amarillentas, Años de búsqueda por anticuarios y destartaladas libertarias algunas octogenarias, viajes por ciudades diferentes, correos electrónicos, y un sin fin de llamadas. Ahora allí delante tal libro, el añorado libro, el buscado libro, le costaba de creer que estaba delante de aquella joya bíblica. Dentro de la caja un papel con unas palabras escritas en ordenador. Recorre el camino de tus sueños. Asume el camino. Vive el presente. Sueña y déjate llevar. No hagas caso a nadie. Solo a tus sueños. Los demás no lo comprenderán Y en el camino de tus sueños no olvides ser TU MISMO. En esos momentos una llamada en el móvil, era ella, una antigua combatiente de sueños y activismo por un mundo más justo. Años si...