Francisco Mira

Todos los días mecánicamente al entrar en el portal de entrada a los viejos pero coquetos pisos, recogía el correo depositado en el buzón. Nada más acceder al ascensor que le llevaba al décimo piso, ático donde se recogía tras la jornada de duro trabajo, echaba por encima un pequeño vistazo a las cartas malditas, siempre recibos bancarios, luz, agua, hipoteca, entre otras cosas y publicidad a su nombre de ganador de maravillosos premios que nada más entrar iba a parar a la papelera sin abrir la carta, en aquellos instantes el corazón se acelero como un atleta en el tramo final de los 100 metros lisos, un calor recorrió todo su cuerpo en aquel pequeño habitáculo ascendente, al llegar a la puerta B, le cayeron las llaves al suelo de la rapidez que quería entrar, encendió la lámpara isabelina que daba resplandor aquel clásico salón, de pie abrió la carta, el matasellos era de Berlín, mientras leía le temblaban las manos, se dejo caer en el sofá de tapiz ocre, las imágenes de color crema...

Iba sentada en mi asiento del tren altaria los paisajes que se divisaban eran de estampa navideña el blanco cubría los campos manchegos. La melancolía me abrazo, cuando una noche siendo una niña de pocos años en tren nocturno comenzaba a rodar desde la antigua estación del norte en Madrid destino a Coruña las imágenes en sepia recorrían los túneles ferroviarios de mi mente, aquella niña de rubia de coletas sentada en el compartimiento del vagón de aquellos legendarios trenes recorrían España de noche llamado el tren del correo. Al despertar aquella mañana ver tras el cristal el manto blanco, mama me explico que afuera hacia mucho frió y por eso la nieve cubría los campos y árboles. Las navidades de aquel año fueron diferentes las lagrimas de mama eran constantes, le preguntaba porque lloraba, me contestaba, lloro porque es navidad, entonces la abuela me cogía de la mano me llevaba a ver las vacas, me iba diciendo el nombre de cada una, al final de las vacaciones me sabia el nombre de ...

Os deseo a toda la familia blogera felices fiestas. Que una estrella nos guié desde lo más alto a toda la gente de bien por un MUNDO EN PAZ. Donde la piel y el color solo sea una anécdota, las fronteras solo sean imaginarias, las banderas solo sirvan para adornar las calles, el agua potable sea un bien de todos, que nadie sufra más atrocidades en esta bendita tierra que es la nuestra. Que las personas intenten ser simplemente personas. FELIZ NAVIDAD.

La noche es oscura, la templaza del clima costero la hace más llevadera. El café es el compañero infatigable de la velada, la música suena suavemente con un volumen muy bajo que acompaña el silencio. Él escribe con caligrafía perfecta en una cuartilla inmaculada la pluma se desliza como un florete de esgrima buscando el cuerpo contrario, ella esta en el pc, con suavidad se desliza entre las teclas negras, están en la misma habitación sumergidos en sus historias, tienen algo en común que aman la literatura. El amor y la literatura es la pasión perfecta para adentrase en los recovecos de los misterios de la vida. Cada uno dibuja en palabras sus personajes en el fondo son ellos mismos, lo saben, pero les cuesta reconocerse, es simplemente LITERATURA. Los dos él y ella. PD. La foto es de interent.

Eran las ocho de la noche en una tarde lluviosa, encendió el camping gas puso una sartén con aceite a calentar, mientras pelo dos patatas, preparo un huevo. Ceno patatas fritas y un delicioso huevo frito, hoy los espantosos contenedores de basura estaban vacíos, era 24 de Diciembre, tenia una deliciosa cena, otras noches comía sobras de desperdicios, mientras saborea la cena acompañado de la botella de tinto. Él y su soledad de la chabola. Soñaba con su Belén.

Los días se van acortando, el sol esta perezoso, las noches son largas y frías, las ciudades se llenan de luces de colores, la música suena dentro de las tiendas, cenas de empresa, cenas de familia, muchedumbre por las principales avenidas cargadas de bolsas de compras, tarjetas de crédito saboreando la recién paga extra. Familias en el paro agotando los últimos compases de los días de prestación, otras hace meses que se les termino, días negros, días amargos, días de tristeza, donde el sol tibio no puede secar sus maltrechas lagrimas en los rostros, corazones olvidados, velas que se van diluyendo lentamente en la agonía de no ver el final, mirada a la esperanza, pidiendo que el año venidero les de la posibilidad de poder encontrar un trabajo digno. Mientras luchan por poder sobrevivir en la maratón de las navidades, la publicidad hace su trabajo busca el consumismo es quien aporta la felicidad, otro año los amantes de la navidad gozaran de villancicos, cenas copiosas, vestidos re...

Se levanto del balancín con la espalda dolorida, el fuego ardía con menos viveza, con el calor se quedo dormida, intentaba repasar las imágenes confusas del sueño, eran las tres de la madrugada, se metió entre las sabanas limpias con el olor a suavizante, la noche en la calle era muy fría, como todos los inviernos, duros, largos en aquel pequeño pueblo norteño pegado a montañas blancas de postales. Intento dormir, vueltas y más vueltas en la cama de cuerpo y medio, las muñecas de porcelana seguían estando por las sombras blancas de las paredes. Una noche de insomnio oscuro.

Un 24 de noviembre de 2007 comenzó la andadura de este blog, han pasado dos años, poco a poco esta ventana humilde navegado como un velero por el mar, días de calma, marejada, tormenta, siempre ha sido un pequeño pasatiempo, ocio, distracción. Hay millones de blogs en la red de cada uno diferente, ninguno peor que otro, todos o casi todos son una forma de expresión de sensaciones diferentes. Cada autor es como un actor que intenta asomarse al mundo desde el escenario de su vida, deja que las emociones fluyan para que puedan encontrar su sitio. Hace 50 años era impensable este mundo que vivimos donde la red es parte de nuestra vida, presente en todas las casas con la cual nos comunicamos, grandes, pequeños, de todas las edades, razas, sexos, culturas cada cual escoge el escenario que mas cómodo esta. El presente es el blog, el futuro igual desaparece, como todo en la vida, nacer, vivir, morir, no se cuando, me alegro de los momentos que me depara esta ventanita a la vida, saboreo e...

Hay dos formas de leer un libro, una es porque el libro te secuestra, no te queda más remedio que mezclarte entre sus letras, paginas comenzar dibujar personajes, situaciones en tu imaginación, avanzas entre las calles de cualquier ciudad que acabas de llegar atento a todo lo que sucede e intentando inmortalizar con la cámara digital esas fachadas históricas donde las noches y los días dibujaron el pasado. La segunda forma es un regalo de una persona que te quiere, aprecia, da igual quien sea, sabes que es un regalo muy especial desde el cariño. La bondad, gratitud, donde no existe el compromiso, solo el corazón bien intencionado, sabes que ese libro que llega tus manos tiene misterios que descifrar, te envuelves en ellos como un aventurero disfrutando del camino e impaciente por llegar conocer el enigma que guarda en sus últimas paginas. En cambio hay otros libros que te regalaron fueron a parar al estante sin hojearlo, con sonrisa falsa, fue un regalo por compromiso, sin ningú...

En el fondo del viejo cajón del mueble abandonado en la guardilla reposaba en la oscuridad la libreta de tapas duras de cartón y hojas amarillentas sin que nadie le rescate, donde nunca se oyen las campanadas del reloj, sin conocer las gotas de la lluvia que se entremezclan con otras y forman el charco, no es importante para nadie, sus lagrimas son insignificante para el resto, allí pasa los días y las noches sin conocerlos, abandonado con un vagabundo sentado en un viejo portal indiferente a las miradas de quien pasan por delante. Un día sin explicación una mano joven con sus dedos intactos de la dureza de la vida, abre el cajón, sus ojos miran con atención como cuando comienza la sesión de cine, las hojas amarillentas se posan ante la mirada inocente, lo hipnotiza ante la caligrafía perfecta ordenada de una pluma de tinta negra. Hoy no hay soledad, no existe oscuridad entre sus paginas, los secretos dejan de serlo, la intimidad es descubierta, los interrogantes dejan de serlo, su...

Las viejas historias se diluirán como una gota en el inmenso mar mediterráneo, pasaran los días, años, décadas, siglos quedaran en el miserable olvido. Los fantasmas del pasado son miedos en el presente, quien no quiere encontrar sus raíces y vivir el resto de su vida ausente de ellos. Silencios ante malditas herencias que nadie se atrevió a pronunciar, duermen hoy en el camposanto. Amantes secretos que fueron sellados por unas monedas. Traiciones que estuvieron vagueando por las oscuras azoteas. Engaños que fueron guardados en el viejo baúl y nadie quiso abrir. Doncellas que nunca revelaron su verdad llevaron el secreto a la tumba. Escribanos que perdieron cualquier documento que nunca llegaron a su destinatario. Vejaciones que el verdugo escondió. El pasado muchas veces es un grillete en cualquier pie de un preso en un viejo y oscuro penal de una isla en el medio del mar. Silencios escondidos. Silencios impuestos. Silencios perdidos. Silencios ausentes. Silencios indignos. Silencios ...

Compro como todos los años al mismo proveedor, madera de tablas, cartón y pinturas de varios colores. Comenzó a dar figura la pequeña falla siguiendo el boceto, cada día comprobaba que la madera era mejor que años anteriores, pasaba lo mismo con el cartón, no encontraba explicación siempre compraba la misma clase y de igual calidad. Notó que la pintura se adhería mucho mejor, necesitaba menos pasadas. En el taller se respiraba un ambiente agradable entre jornadas agotadoras de trabajo. Siempre intentando mejorar cada acabado, nunca veía el final. Cada día que pasaba las figuras iban tomando vida se sentía más motivado para seguir trabajando con mucha más precisión. Llego el día soñado, “ la planta” ilusionado, nervioso, impaciente como un niño en la noche de reyes, su arte estaba allí presente, las pequeñas cámaras digitales inmortalizarían aquellos muñecos llenos de vida y sensaciones diarias. Unos hombres llamados “ Jurado” visitaron la obra, le dio pena su arte dentro de tres días...

Los días pasan, las hojas de calendario que desaparecen en el fondo de la vida. El sol calienta el corazón, la confusión vive en el espejo que nos acompaña en el trayecto, palabras sonoras, palabras difusas, palabras silenciosas, rostros sonrientes, rostros peleados con el universo, rostros ausentes de este mundo. Fantasmas que pueblan la cabeza, sueños que nunca verán la realidad, utopías que dejaran de serlo, cartas que nunca llegaran a su destino, otras se perderán en el fondo de un cajón repleto de papeles, relojes que se pararan, sus agujas se oxidaran, nunca más darán los cuartos y el calendario seguirá pasando las hojas. 7, 8, 9, 10.…… PD. La foto es de internet.

El viento rugía toda la noche, el golpeo de persianas marcaban el compás de la percusión, timbales, platillos, bombo, caja, la armonía de unas notas solitarias. El director desde el atril dirigía a los músicos de todas las edades, desde el nieto, pasando por el padre y acabando por el mecenas, el abuelo, todos ante la batuta joven que marcaba los ritmos del último ensayo. Las viejas e amarillentas partituras apoyadas en el pentagrama, inmensos en ella, saxo, trombones, flautas, clarinetes, obes….. Mañana era el momento deseado, soñado, la noche se deslumbraba larga, las sabanas soportaban el huracán del insomnio, las notas aparecían entre los sonidos que retronaban en su cabeza, partituras, corcheas, saxo tenor, bajo. La película era sesión doble en vso, muchas horas de preparativos, ensayos, dilemas, dudas, la ansiedad hacia mella en la noche que nunca amanece, el despertador con su sonido peculiar de tic, tac acompaña la lenta espera, busca la forma en quedarse dormido, necesita e...

Una hermosa luz brillaba desde lo más alto del firmamento, noche de estrellas en tierras castellanas, el calor se despedía del verano, días de vuelta a la normalidad, niños impacientes por volver a encontrarse los compañeros de colegios, libros, lápices, libretas, colores por estrenar, hombres en los últimos preparativos para emigrar a la vendimia de Francia. Un 5 de septiembre vino al mundo una chica, sus primeros pasos acompañados de una muñeca que siempre iban juntas, con el tiempo comenzó a ser soñadora, pasaron los años fue alegre, jovial, simpática, siguieron pasando los años esa chica fue toda una mujer, hoy es una madraza, una luchadora incansable, amiga de sus amigos hasta el infinito, generosa, una persona maravillosa. Hoy quiero rendirle mi pequeño homenaje desde mi modesto blog, ella es mi seguidora más fiel, siempre comentando, opinando, en el día de su cumpleaños, que no voy a decir cuantos cumple, porque no se puede decir la edad las mujeres lo llevan fatal y como soy t...

Estaba sentado cómodamente en el sofá del salón, intentando descansar mi mente, cogí el libro que estaba apoyado en el estante del mueble clásico blanco. La abrí por la primera pagina, leí atentamente la dedicatoria del libro, no de la autora, como muchos de los libros comprados en la feria del libro, donde pacientemente sentada en una mesa de la caseta de la editorial con correspondiente sonrisa agradable accede mecánicamente a la petición de sus incondicionales lectores y la foto correspondiente de las diminutas cámaras digitales para inmortalizar el momento de la dedicatoria y la firma del ejemplar comprado. En cambio el libro que posaba en mis manos la dedicatoria era de la persona que tuvo la feliz idea de regalarme el libro. “ Cuando leas este libro en el que los protagonistas pasan por verdaderas penurias, quizás te des cuenta que muchas veces nos quejamos sin motivo. Valoremos más los buenos momentos que nos concede la vida”. 16-6-09. PD. El libro que aparece en la foto. El ...

El corazón es como una cometa, necesita volar, esta desnudo entre las sabanas blancas, todos los días celebra la resurrección del amor, sentimientos no comprados, nacidos desde lo más profundo que encuentra la llama que alumbra su vida, al llegar la noche ama desde lo más profundo de las entrañas. El corazón no puede vivir engañado, al final estalla ante los ojos del universo, es libre, cuando lleva cadenas es como el mar, en las tempestades son mortales, si sobre vives eres un naufrago de la vida. Cada mañana el amanecer llena de tonos rojizos el corazón, la lluvia lo purifica, porque sabe que no existen corazones perfectos, el, es como es, lleno dudas, de miedos, cierra los ojos se deja llevar para buscar la libertad de la vida. Corazones dibujados en cualquier parte de un parque, en el tronco de un árbol, en un banco, donde dos adolescentes han experimentado la magia del primer amor, las primeras promesas, el primer beso, besos de ternura, besos excitados, besos, pasionales, simple...

Las palabras son destellos de luz que parpadean como el faro, ellas aman la libertad, buscan el refugio en el corazón, el poeta sueña desde el alma, el escritor con la imaginación. Son amantes desde la tranquilidad del amanecer y la pasión de la noche, son la belleza de quien las busca, la magia quien las encuentra. Palabras que nos calman. Palabras que aman. Palabras nos excitan. Palabras vacías. Palabras maquilladas todos los días. Palabras calientan el corazón. Palabras con miedo. Palabras con música. Palabras con lágrimas. Palabras que jamás serán pronunciadas. Palabras con puñal. Palabras con risas. Palabras con memoria. Palabras con turbulencias. Las palabras son el problema de quien pregunta y la solución de quien las escucha. Palabras, palabras, solamente palabras, simplemente palabras, son palabras perdidas en el tiempo. Palabras, consonantes, vocales…………

El cielo amenazaba tormenta, la noche era negra, la calle estaba desnuda, el frió calaba entre los huesos, las sombras comenzaron ser dueñas de las luces, un relámpago ilumino el cielo, a los pocos instantes exploto una cadena de pirotecnia en entre las nubes, las baldosas perdían el control del diluvio, desde las ventanas miraban el cielo y el horizonte lejano de la mar, oían las fuerzas de las olas al chocar contra la dársena del puerto, las sirenas no se oían como cada noche cuando llegaban los barcos desde alta mar avisando que llegaban con buena pesca, el puerto era desolador con que el viento arrastraba algunas embarcaciones que se soltaron se encallaban con otras, los mástiles desnudos aguantaban la fuerza del indomable viento, el faro dejo de iluminar, el cielo se tiño de colores a cada instante el sonido era estremecedor. Desde las ventanas las mujeres rezaban, otros días los barcos ya estarían en puerto, madres con el rosario en mano, la vista a lo lejos, se aclamaban a la Vi...

Querida Soledad, eres el universo de sabiduría, sabes querer, te dejas amar, en cambio eres incomprendida, te encuentro, nos abrazamos, nos amamos hasta el infinito. Cada día te necesito, tus silencios me encantan llevan palabras escritas, paseamos de la mano, reímos, cantamos, lloramos, respiramos el olor de la lluvia, te encanta pisotear las olas que mueren en la orilla, te encanta sentir la brisa en nuestros brazos. Tus ojos me hacen reflexionar, veo la vida desde la lejanía del horizonte, donde todo es imperfecto en el mundo de lo perfecto, me acompañas en la partitura de la vida, pentagrama en mano diriges con la batuta la sinfonía del himno de la alegría. Me enseñaste que el silencio en el pentagrama es separar las frases musicales y dar tiempo de descanso. Te hago caso antes de pronunciar cualquier palabra hay un silencio donde las notas se preparan, para entonar la melodía que mi trompeta sonara perdiéndose los acordes por el viento que soplara hasta el infinito. Tu nombre es S...

El viejo baúl abandonado en la azotea guardaba dentro de sus maderas, cuadros de aquel pintor viejo, loco, desdichado, raro, impresentable, como lo calificaba la gente que se decía llamar de bien, los amantes de la critica ajena, aquellos que la moralidad salía de sus labios con una facilidad pasmosa, que el nombre del dictador, de Dios estaba presente en cualquier opinión. Pasaron los años, el secreto estaba envuelto en sabanas blancas, de preciosos bordados, con unas iniciales perfectas hechas muchísimos años, quizás de generaciones pasadas, que un buen día fueron poseedoras del tesoro prohibido. Cuadros que nunca vieron la luz, nunca conocieron los ojos ajenos, eran prohibidos para el resto de la gente, eran desnudos del año 1950. La dictadura franquista era una losa, como pobre pintor tuvo que resistir en la España del fascismo y católica, no tenía ni un céntimo para cruzar los pirineos ansiados. Su familia fue republicana y él en secreto seguía siendo y viviendo de rodillas. Cuar...

Historias no contadas. Cuentos perdidos en el olvido. Leyendas magnificadas. Melancolía de tiempos pasados. Tradiciones que se diluirán nadie las recordara. Baúles llenos de polvo en cualquier azotea al desamparo. Días olvidados en el tiempo que un fueron protagonista, Noches negras en el sueño, que al amanecer dejan de existir. Vidas en el pasado que nunca conocerán el presente que tanto añoraban. Hombres que nunca vieron el sol. Niños que nunca conocieron un juguete. Se diluirán mezcladas entre la vida y los sueños, saldrán de este mundo pasaran al cajón del olvido, nunca más se sabrá nada de nada. Hoy no quedan esos abuelos que en las noches de verano sentados en una silla tomando el fresco contaban leyendas, historias, cuentos, o vivencias simplemente de ellos y de sus antepasados, nietos, hijos, vecinos les escuchaban con un silencio tremendo, porque eran leyenda viva…….hoy por hoy no quedan, si hay alguno, solo hay que prestar atención, escuchar desde el corazón, cerrar los ojos...

Un beso de ternura. Un beso de pasión. Un beso de amor. Un beso de alegría. Un primer beso de amor. Un beso de reconciliación. Un beso de perdón. Un beso de cortesía. Un beso de arrepentimiento. Un beso de despedida. Un beso desgarrador. Un beso de buenos días. Un beso de buenas noches antes de ir conciliar el sueño. Un beso de compresión. El primer beso de una madre a un hijo recién nacido desnudo en el primer lloro. Un beso empañado en lagrimas desgarradoras de una madre en la triste despedida. Un beso antes de partir a un mundo desconocido. Un beso inocente entre dos niños que juegan a papas. Un beso en el sexo. Un beso a la vida. Muchos besos, bastantes besos, besos infinitos. El beso es el idioma universal del ser humano. Un beso. PD. La foto es de internet.

El amanecer de un nuevo día, el canto de los pájaros da la bienvenida estival al sol que tímidamente comienza despertarse de la noche de bochorno, hoy como muchos días de verano, la alegría inunda las calles, caras más sonrientes, muy diferentes a las invernales, con rostros tristes, melancólicos, de mirada perdida en mañanas de mucho frió. Cuerpos que se descubren dejan atrás la cárcel de la ropa, pies libres de esos zapatos angustiosos, color en la piel, rojizo, moreno o blanco, que más da, por fin notan el aroma de las calles, tatuajes que por fin son vistos, que piden a gritos, mírame, te gusta, te todas clases, muy normales, otros originales, forman parte del atuendo desnudo del cuerpo. El día amanece, la ciudad se rejuvenece y el calor nos espera, granizados, refrescos, cervezas, piscina, playa, aire acondionado nos calmaran de tanto bochorno. Es verano. Hace calor, mucho calor. Inolvidable verano. Quien no ha tendido un verano inolvidable, todos, todos guardamos en nuestro cofre...

Un viernes del mes de julio a última horas del día, apareciste, hoy has comenzado a coger el vuelo, siempre disfrutando de tu infancia, hasta que el destino nos alejo, seguimos siendo los dos, tu me buscabas, yo te esperaba, días, meses, años, disfrutando de la vida, risas, jugando, hablando, oyendo música, viendo dvd, buscando grupos en youtube, ahora debatimos por la hora de llegada, soy el papa gruñón, él que siempre fastidia, el que impone normas, él siempre te dice ten cuidado, ojo con lo que hacemos por la calle, porque no es lo mismo ser padre que hijo, de joven te crees que el mundo se rinde a tu pies, con el tiempo te das cuenta, que el mundo es caja sorpresas. Muchas vivencias juntas, los cuatro primero, después los tres, días de juegos, reírnos, hacer rabiar a cacahuete, hoy él su cabeza solo existe un balón, domingos de películas, Anastasia, La cenicienta, que te sabias los diálogos de las películas, que tan bien imitabas y coger el karaoke disfrutar cantando,con una entona...

Las campanas tocaban a lo lejos, el sol abrasiento del estío acompañado de un suave viento de poniente hacía que el calor insoportable, era mediodía, le tocaba la tanda de riego, levanto las contrapuertas de la acequia real pronto sus huertos les llegaba el agua para calmar la tierra seca, dos horas de tanda de agua le correspondía a la masía que Tomeu administraba los bienes a medias con el dueño el Arzobispo de la Diócesis de Orihuela del Señor, un hombre dictatorial en la jerarquía eclesiástica y en sus bienes personales, que una vez al año pasaba una días de descanso en la masia el Rovell en la partida del puerto de Benifull en sus estribaciones hacía el norte. Tomeu padre de familia donde sus vástagos más mayores le ayudaban a sacar las tierras adelantes en sus inmenso campos de olivos al sur y al norte a 3 horas de labranza los viñedos, en la zona cercana de la masia el huertos de hortalizas, la casa era señorial mirando al mediodía y al este estaba la casa de los medieros, mucho...

Sábado de primavera el día invitaba hacer una pequeña ruta, me dirigí a la Villa de Biar, aprovechando el fresco matinal, cargado con la cámara de fotos, llegue a esta bella Villa e histórica, paseando tranquilamente y observando todo el alrededor disfrutando de sus estrechas y coquetas calles que transportaban una paz silenciosa recorrí la emblemática Villa, hasta llegar al majestuoso Castillo, donde puede disfrutar de las impresionantes vistas que se apreciaban desde la torre, se respiraba un aire agradable, disfrutando de aquellos instantes, después no podía abandonar esta Villa sin pasar por un horno de pan y degustar sus típicos dulces. Para finalizar la jornada matinal subí al Santuario Nuestra Señora de Gracia patrona de esta localidad, paseando por sus pinos acabe el periplo por Biar. Están son las fotos hechas con entusiasmo de este modesto hombre que escribe en este blog, la música no podía ser de otra forma, una marcha cristiana que tantas veces se puede oír por cu...

En el amor estamos conectados a la vida. Cada relación es un nuevo desafío El amor es confianza. A medida que crecemos es diferente la forma de enamorarse, pero siempre tiene ese punto de locura que nunca se pierde, igual si eres de mediana edad que joven…es la esencia misma del amor. En la madurez no buscas el amor perfecto, buscas el amor real, natural, sin complejos. El amor es la ilusión por vivir. El amor es velero de la libertad. Dijo Honoré de Balzac. El amor no es sólo un sentimiento, es también un arte.

El agua llegaba mansamente se mezclaba entre la arena y sus pies desnudos, la brisa era levemente, sus pulmones respiraban el aire del levante, el sol comenzaba a despertar del sueño profundo, la playa solitaria en una mañana cualquiera, la primavera saludaba a los barcos que a lo lejos se iban en busca de la libertad, cerro los ojos, camino hacia dentro del mar, se puso de cuquillas, el agua mojaba sus piernas y parte de su cuerpo, cuanto que daría por libertad del mar, siempre contemplando la vida desde el horizonte. Hoy era feliz, era querida, tenia unos brazos fuertes de la abrazaban, un cuerpo que encontraba las estrellas, un te quiero, un beso en los momentos que lo necesitaba, allí ante el mediterráneo, encontraba la libertad del barco sale en busca de nuevas sensaciones. Todos los días se sentía amada, después de tantos años huyendo de la miseria del amor, tenia al hombre quería vivir el presente, sin mirar al maldito futuro que tanto daño fue esclavo de él. Huyo años del amor...

Hacia años que no estaba en esta casa, noches de verano, días de la niñez, primeros años de adolescencia. La casa estaba deshabitada, polvo, telarañas, y algún pequeño roedor paseándose por las estancias. La última vez que estuvo en la casa fue en los primeros días del año ochenta cuando falleció su abuela, la casa del pueblo como la llamaba su madre cuando en días de verano pasaban las vacaciones, cuando la España la última quincena de julio disfrutaba del periodo vacacional de playa, montaña, donde las grandes ciudades quedaban vacías y las carreteras se llenaban de SEAT 600. Los pueblos despoblados del campo español, pasaban al esplendor al llegar los veraneantes como llamaban los lugareños. Subió la escalera, llego a la azotea, empujo la puerta, al abrirla su ruido fue notable, camino hacia la ventana de portones la abrió, el sol se poso en la estancia después de muchos años de oscuridad, diviso enseres amontonados y al fondo un viejo baúl, paso el dedo se le impregno de pequeñas p...

La vida esta llena de magia, momentos determinantes, especiales, entrañables. La magia de un encuentro. La magia de un preparativo. La magia del amor. La magia de empezar a leer un libro. La magia de entrar a una sala de cine, esos momentos que se apagan las luces, te acomodas, la magia de una película te secuestra. Hay veces que olvidamos ser los magos de la vida, cuando nos damos cuenta el momento se ha esfumado, sin aprovechar ese momento que nos depara la vida, que tanto somos magos de complicarla, en vez de saborearla. Muchas veces la magia de empezar una nueva vida. Ser el ilusionista de tus momentos. La magia de un TE QUIERO. La magia del despertar cada mañana. Palabras con magia, besos de magia, personas con magia. ¡Que comience la actuación¡ La magia de la vida. PD. La foto es la magia de la primavera.

Desde la antigüedad el hombre encontró el teatro como el gusto de cambiar las apariencias y asumir otros personajes. El teatro es la pureza del arte de la interpretación, la frescura e imaginación en un pequeño escenario donde los errores se camuflan con el guión sobre la marcha. Se abren las puertas avanzas por el patio de butacas, te acomodas en tu asiento asignado, esperas impacientemente, es la hora aun no ha comenzado, esta repleto de publico, pasan los minutos, miras el reloj, se apagan las luces, se hace el silencio, se abre el telón, aprecias el decorado, los actores comienzan la interpretación, gestos, mimos, palabras, posturas, risas, llantos. Estas concentrado en la obra, delante de ti, tan solo a unos metros la historia avanza rápidamente, en esos momentos solo tu mente esta pendiente del ajetreo teatral, los actores pasados unos minutos han olvidado los nervios que noche tras noche les acompaña al empezar, unos más tensos, otros más relajados, pero todos están dispuestos...

Toques de campana largos, lentos, duros, solitarios. Resonaban por las calles del pueblo, corazones fríos, almas desangeladas, vello de punta, sangre helada recorría entre la muchedumbre agolpada en la plazoleta donde la campana desde lo alto divisaba, rostros serios, fríos, ojos que se resguardaban tras gafas oscuras, caras conocidas. El templo era oscuro, la belleza barroca se vestía de luto, como tantos días, hoy predominaba el negro. Personas de todas las edades, tres generaciones en muchos de los asistentes, despedían al viejo profesor, hombre vocacional, amante de sus amigos, hombre cabal. Los hombros de sus alumnos le transportaban, el pequeño pueblo estaba paralizado, el sol brillaba con rabia quería estar presente, mientras de camino al campo santo por las calles estrechas, se podía oír el toque de campanas. Toques fríos , toques de soledad, toques de tristeza, toques de despedida. Toques en honor a Don Andrés, maestro de primeras letras. Maestro de corazón. Maestro de la v...

Entro en la cafetería octogenaria, le atendió un amable camarero, pidió un café con leche, mientras allí sentada divisaba las paredes repletas de cuadros donde se podía apreciar los primeros espadas del mundo de las letras del siglo pasado, al fondo unos hombres con pelo blancos algunos otros sin cabellos trajeados charlaban entre ellos, se les notaba que eran asiduos de la casa, mientras retrocedía en el tiempo, cuantas tertulias de grandes maestros sus paredes habrían escuchado, divagaciones, metáforas, debates. Tomo un sorbo del delicioso café con leche miro alrededor algunas de las gentes que poblaban las mesas, eran solitarios acompañados de un libro, saco el libro de su bolso, abrió el libro por la primera pagina comenzó a leer párrafos de aquella joya que posaba entre sus manos, el escritor al que ahora intentaba visualizar fue asiduo a este viejo café, coqueto y lleno de historia. * No creo que haya, de mucho tiempo a esta parte, entre nosotros, primer libro de un escritor qu...

La primavera en su comienzo mostraba la cara sonriente, después de un largo y duro invierno, era sábado el sol comenzaba a buscar acomodo entre las sabanas, se despedía de un día esplendido. El parque estaba repleto de gente, padres paseando a sus hijos con los carritos, mayores que apoyados de bastón disfrutaban de la tarde, niños comenzaban a dar sus primeros pasos experimentaban sus caídas con la arena y césped que se mezclaba, adolescentes tumbados sobre el verde dando los primeros besos de su vida, curiosos que caminaban mirando a todos los lados. Se sentaron en un banco de madera donde en su respaldo los corazones pintados de algunos jóvenes habían dejado allí su promesa de amor eterno, que en unos días quedara diluido, entre lagrimas, reproches, e indiferencia. Le cogió la mano, ella empezaba a notar el fresco del ocaso de la tarde, le puso su chaqueta sobre sus hombros. Contemplaban los últimos y tímidos rayos de sol, que se marchaban como un jovenzuelo año atrás cogía el tren ...

EL AMOR NO REQUIERE DIAS, NI LIMITES, NI RECORDATORIOS, NO REQUIERE CELEBRACIONES NI CONMEMORACIONES. ESTA PRESENTE A TODAS HORAS DEL DIA Y DE LA NOCHE, HASTA EN EL SUEÑO, ILUMINANDO LA VIDA IGUAL QUE UN FARO. Extraído de un libro de GALA.

Los coches pasan despacio por el asfalto, detrás de las ventanillas, rostros solitarios al volante con mirada fría observan el paisaje humano en el arcen iluminado por viejas farolas. Noches de frió, viento y algunas de lluvia que con paraguas se refugiaban, cigarros, juegos con el humo, enseñando sus cuerpos desnudos resguardados del frío nocturno en un abrigo. Mientras reclaman la atención para vender su cuerpo. Cada una tiene una historia a sus espaldas, engaños, traiciones, dramas, llevan media vida con la dura realidad de la vida, cruel y fría. Al terminar la jornada nocturna, de vuelta a su humilde morada, donde la soledad les acompaña en la vida, las palabras se vuelven sin sentido, pensamientos negativos, odio hacia su cuerpo, asco a todos los hombres. Las lagrimas dejaron de vaguear por sus mejillas, no sirve de nada el llanto, un día soñaron con ser Reinas, y la puta vida…..Las hizo PUTAS. LOS PECES...DUO ZARAGOZANO.

A veces sin saber el porque y de la forma más insospechada llegan a nuestras manos algún libro que nos ayuda a ver la vida desde otros conceptos que jamás imaginábamos. Lo más curioso es que sus autores no son conocidos, ni venden muchos libros, no tienen el famoso planeta que todos sueñan más por el dinero que por el prestigio, muchas veces dudoso. Su pasión es la escritura, viven por ella, sueñan con las palabras escritas, aman la sensación del folio blanco al que se enfrentan con entusiasmo y miedo a la vez. Son magos de la escritura, en ellos se esconde misterio, realidad, ficción, personas anónimas que les inspiran ante el papel o la pantalla que todas las noches en silencio se diluyen en un disco duro. El descaro que afrontan su relato, la agilidad que poseen al narrar los hace diferente, porque entonces pasa lo que tiene que pasar, que cautivan a un anónimo lector, le secuestran en las marejadas nocturnas Libros desconocidos. Autores modestos. LIBROS ESPECIALES.

Un viernes del mes febrero, las diez de la noche,mesa llena de botellas de cervezas, jamón, queso, olivas, papas, 11 hombres rodeando la mesa, las parrillas en la brasa, chuletas, longanizas, chorizos, pero la conversación en aquella masia de campo en la noche oscura de invierno duro, hablaban y hablaban, pero no de mujeres, repasan las vida política del país, esta noche el tema la crisis, otras veces los nacionalismos, la religión, pestes y pestes contra los curas, esta vez Cataluña es la palabra de los nacionalistas alli presentes, debatiendo la crisis, culpando a su querido estado central que tanto odian. En aquella cena que no es apostólica, muchas horas divagando, hipotecas, bancos, privatizaciones, Botin por todos los lados, insultos de inútil, alabanza por otros, la cerveza sigue entrado en los cuerpos ya entrados en años. Algunos con barriga y poco pelo, otros mucho pelo, los maratonianos comiendo como cosacos, los cabrones están como palos de escobas, igual hacen maraton...

Cada mañana nace un niño. Cada mañana nace una esperanza. Cada mañana nace un nuevo futuro. Cada mañana nace una nueva alegría. Cada mañana nace una ilusión. Cada mañana nace un nuevo amanecer. Cada mañana nace un nuevo propósito. Cada mañana es una buena noticia.... Y si tienes salud es una gran noticia.

Caminaba por las empinadas calles del casco viejo, era mitad de mañana, el cielo grisáceo amenazaba lluvia, entro por el portón de madera de la Iglesia estilo gótico renacentista que presidía en lo más alto de la ciudad. Se santiguo en la pila bautismal se adentro por el centro de la capilla, tomo asiento en uno de los bancos de madera solitarios a esta hora. Miraba al frente el altar presidido por Jesucristo en la cruz, la visión borrosa de las lagrimas que recorrían sus mejillas. Nunca había rezado desde tiempos infantiles de la primera comunión, hoy alli estaba en la misma parroquia que hacía 30 años. Se sentía culpable, inferior, no sabía porque había llegado hasta alli, recordaba el día que tomo la comunión el mismo cristo en la cruz, tenían algo en común, el dolor, silencio, ser fuertes, los días pasaban, el cansancio hacia rostro en su cara, no podía desvanecer era el soporte de la familia, siempre dando ánimos a su marido cansado llamar a puertas llevando informes laborales d...